Mike grinste. „Kannst du das noch mal sagen?"

„Du kannst mich auch mal, Kumpel. Hast du was zu schreiben?"

„Moment." Mike drückte die Tastensperre und eilte in die Küche, wo er am Nachmittag neben der sehr teuren Nachbildung eines alten Wandtelefons einen Notizblock und eine Dose mit Bleistiften entdeckt hatte. „Ich bin fertig, schieß los."

„Beachte bitte, daß ich nicht frage, warum du das alles wissen willst."

„Ich weiß das zu schätzen, Dave."

„Ich möchte ja zu gern glauben, daß du einfach nur aufregende Ferien haben willst und nicht in einen von Vickis meschuggenen Fällen reingeraten bist, die meiner Meinung nach alle direkt ans Privatfernsehen gehen könnten."

„Vielen Dank."

„Ja, so naiv und blauäugig bin ich nun mal. Laß dich nicht umbringen, Mike."

Der erste Teil der Liste - von den fest etablierten Kräften bis zu aufstrebenden Neuankömmlingen - umfaßte mehr Namen, als Celluci gedacht hatte. Über Ronald Swanson dagegen gab es nichts; der Mann hatte noch nicht einmal ein Strafmandat für falsches Parken offenstehen.

Henry erwachte zornig. Das war zu erwarten gewesen, denn Vickis Geruch - der Geruch eines Eindringlings, eines konkurrierenden Raubtiers - hing immer noch im Raum. Henry war auf dem Rücken liegend zu sich gekommen, die Oberlippe zu einem leichten Knurren verzogen, und es dauerte ein wenig, ehe er die Haut der Oberlippe von den ausgetrockneten Zähnen gelöst hatte.

„Das Problem hatte Brad Pitt bestimmt nie", murrte er und tastete nach dem Lichtschalter.

Ungeduldig wartete der Geist ohne Hände am Fußende des Bettes. Der Anblick der Leiche im Leichenschauhaus hatte Henry nicht so sehr verstört - sie war ja nur tot gewesen. Der Geist hier war über den Tod hinausgegangen, und Schatten klammerten sich an ihn. Geisterhafte Schatten, kam es Henry in den Sinn, und er schüttelte rasch den Kopf, um den Gedanken wieder loszuwerden. Das hat gerade noch gefehlt - jetzt bete ich schon H. P Lovecrafts Lieblingsadjektive nach!